Meditaciones a medianoche




Si llueve saldremos a la lluvia

No, no es que haya abandonado la vida bloguera. La verdad es que ya no paro mucho por aquí porque he vuelto a pintar. Viendo todos los días el paisaje de la foto desde la ventana era previsible que los viejos pinceles (esos que tiritaban bajo el polvo como los cuchillos de Lorca) desempolvasen las telarañas de sus pelos de petit gris y tomasen la iniciativa de incorporarse de nuevo al universo de las sensaciones, siempre plagado de gratos obstáculos que vencer. Aunque he de decirles que no me mueve el vil peculio como a Damien Hirst (¿seremos el hazmerreír de la galaxia cuando alguien  - el niño del cuento "El traje nuevo del emperador", por ejemplo-  repare en que el soberbio mundo del arte contemporáneo  admira una obra llamada Mil años consistente en una gran caja transparente con gusanos y cientos de moscas revoloteando en torno a la sangrante cabeza de una vaca? ¡No lleva nada. Pero si no lleva nada! empezará a gritar el niño del cuento ante la narcotizada turba ). Es que soy muy ignorante, dirán los entendidos. Yo, que me formé tarareando el Aqualung de Jethro Tull mientras pegaba en las carpetas del instituto  láminas de Van Gogh, Modigliani, Klee y Millet,  no logro captar la magistral irreverencia de La alfombra de pipas de porcelana de Ai Weiwei en la Tate Modern. ¡Con lo que ha costado! Y me veo ya muy vieja y muy pelleja  para apreciar las sugestivas y conceptuales telas plateadas de Jacob Kassay (si tuviera óleos con sedimentos de plata, con quevedesca intención susurraría "si fueran plata los pigmentos, vacío su bote fuera, y, diligentes,mis dedos los pelaran por vendellos").